… А печальнее всего то, что я оказалась одна. Неважно, где именно – в своём маленьком мире, или  в пустой, холодной комнате; где-то глубоко в душе я, может и понимала, что рано или поздно это всё же случится.

«Здравствуй, Депрессия, давно не виделись. Проходи, будь как дома.»

Скрипящий под каблуками снег, холод, поселившийся в сердце – всё это наталкивало на мысли о бессмысленности бытия. В самом деле, зачем жить?

Его не было рядом. Хоть убейте за сентиментальную дурость, но во имя Тьмы, я тосковала. Эти ощущения нехватки чего-то важного резали больнее, чем лезвие режет по венам.

«Всему своё время.»

Грустно осознавать, но наше время давно истекло, превратившись в пыль. Да и не было никакого «нашего времени». Это просто бред сумасшедшей, чья депрессия обострилась до появления суицидальных наклонностей.

Есть он, и есть я. Ничего общего. Кроме музыки. [Которую, кстати говоря, мне бы стоило давно удалить.]

«Наша жизнь – театр.»

Угу, а как же. В котором я уже который год играю одну и ту же роль, не имея возможности насладиться реальными эмоциями. Но вот, пожалуйста, как по заказу – боль, ложь, любовь, смешанная с ненавистью. Разве не прекрасное сочетание?

Всё это мелочи. Для него. Но не для меня.

И всё это кончится лишь тогда, когда моё окровавленное тело будет обездвижено лежать на пушистом снегу. `